第八章 坎坷的胜利 （2）四星将军 (第1/2页)
锡兰康提，阳光灿烂的东南亚盟军总司令部。
这座被英国人称为“东方花园“的山城，此刻正沐浴在赤道附近难得一见的、温和而耀眼的阳光中。康提湖像一块巨大的翡翠，静静地躺在群山环抱里，湖边的菩提树和棕榈树在微风中轻轻摇曳，投下斑驳的阴影。远处的佛牙寺传来隐约的钟声，悠扬而空灵，与这座城市殖民时代遗留的维多利亚式建筑形成一种奇异的和谐。空气中弥漫着鸡蛋花和晚香玉的甜香，偶尔夹杂着从山下茶园飘来的、淡淡的锡兰红茶的清冽。
史迪威此刻穿着笔挺的军服，站立在办公室大落地窗边。
那是东南亚盟军总司令蒙巴顿上将为他安排的办公室——一间位于总督府侧翼的宽敞房间，桃花心木的护墙板擦得锃亮，波斯地毯柔软得能陷进脚踝，天花板上悬挂着的水晶吊灯在阳光下折射出细碎的光斑。窗外是修剪整齐的英式草坪，几个穿着白色制服的印度仆役正在给花圃浇水，动作悠闲得仿佛世界上根本没有战争这回事。
但史迪威的背影僵硬得像一杆枪。他不喜欢这里。
这里的阳光太温和，空气太甜腻，仆役的脚步太轻，一切都散发着一种令人窒息的、虚假的和平气息。让他想起密支那的泥水，想起那些泡在弹坑里的尸体，想起托尼吹不响的安息号，想起杨希真发狂的嘶吼。那些记忆像一根根刺，扎在他还没有愈合的伤疤上。
梅里尔正把镶着四颗将星的领章别到他肩膀上。
弗兰克·梅里尔，这位“劫掠者“部队的缔造者，此刻穿着一身熨烫平整的卡其布军服，但脸色依然苍白，心脏病和热带疟疾在他的额头上刻下了深深的纹路。他的手指有些颤抖，捏着那枚沉甸甸的领章，像捏着一块烧红的炭。他小心翼翼地将领章穿过史迪威肩章的扣眼，动作轻得像是在为一个伤员包扎伤口。
“好了，长官，“梅里尔退后半步，声音里带着一种真诚的、近乎虔诚的敬意，“四星。全美国也没几个人能戴上这个。“
今天是正式晋升四星上将的日子。
陆军部长亨利·史汀生专门从华盛顿发来贺电，电文被装在一个烫金的信封里，由蒙巴顿的副官亲自送达。史迪威展开电报纸，史汀生那熟悉而拘谨的笔迹跃然纸上：“亲爱的乔：我从来没有颁布过比这更令我感到满意的命令。你在一项被认为不可能完成的任务中取得了胜利，这是美国陆军的光荣。“
史迪威读完，面无表情地将电报折好，放在桌上。
满意？他想起密支那棺材山里那些白色的十字架，想起南雪伊沃墓前的野花，想起顾岩盛那双缠着绷带、还在渗血的手，以及第一次尝到爱情死亡痛苦的托尼的下跪，如果史汀生见过那些场景，他还会“满意“吗？
还有一封来自北部战区的贺信，是他的老部下、一位工兵指挥官写来的。那封信写得像一篇散文，字里行间充满了对“醋乔“的崇拜：“将军，除了荷马的《伊利亚特》，再没有任何方式能歌颂您在这个战区所取得的、被认为是不可能的伟大成就。阿喀琉斯有他的特洛伊，而您有您的密支那。能与您并肩作战，是我们此生最大的荣耀。“
史迪威看完，嘴角抽搐了一下。那不是笑容，是一种苦涩的、近乎自嘲的痉挛。《伊利亚特》？他想起密支那巷战里那些被*****烤焦的日军尸体，想起浅井广中最后跪下的身影，想起满地已经分不清到底属于哪个国家、哪个民族士兵的满地鲜血和肠肠肚肚。
荷马歌颂的是英雄，但他见过的只有绞肉机。
别好肩章后，梅里尔再拿起一堆勋章准备继续给史迪威别上。
那是蒙巴顿提议颁发的——一枚大英帝国司令勋章（CBE），一枚印度之星勋章，还有几枚各种名义的战役纪念章。梅里尔捧着那些金光闪闪的金属片，像捧着一堆从废墟里挖出来的、花里胡哨的易拉罐拉扣。
但史迪威却伸手阻止了。
“通知大家，“他的声音突然变得冷硬，像一块刚从冰箱里取出的生铁，“取消庆祝活动。所有人，各司其职，回去工作。“
梅里尔愣住了，手里还捧着那堆勋章：“长官，蒙巴顿将军已经安排好了晚宴，还有记者...“
“我说取消，“史迪威转过头，那双灰蓝色的眼睛像两口深不见底的寒潭，盯着梅里尔，“战争远未结束，我们要抓紧继续工作。密支那死了两千多人，不是为了让我在这里喝酒的。“
梅里尔点点头，放下勋章。他了解他的长官——这个绰号“醋乔“的老头子，从来就不懂什么叫庆祝，什么叫虚荣。在史迪威的字典里，胜利只是下一场战斗的入场券。
但梅里尔心里也明白，长官不止一次给他说过，在康提这个凉爽舒适、景色美丽、随时有人伺候的天堂待着，就再不想去考虑其他厌烦的事情。蒙巴顿把史迪威调到这里，名义上是“主持东南亚战区事务“，实际上是一种温柔的流放——把他从密支那的泥沼里拔出来，塞进这个镶金边的笼子里，让他远离蒋介石，远离重庆的政治漩涡，也远离...那些正在进行的、真正决定命运的博弈。
但这并不让梅里尔觉得很愉快。他看着史迪威站在窗边的背影，那四颗崭新的将星在康提的阳光下闪闪发光，却像四道沉重的枷锁。他知道，他的长官此刻宁愿在密支那的泥水里打滚，也不愿
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